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Complainte de l'oubli des morts

Mesdames et Messieurs,
Vous dont la mère est morte,
C'est le bon fossoyeux
Qui gratte à votre porte.

                Les morts
             C'est sous terre ;
             Ça n'en sort
               Guère.

Vous fumez dans vos bocks,
Vous soldez quelque idylle,
Là-bas chante le coq,
Pauvres morts hors des villes !

Grand-papa se penchait,
Là, le doigt sur la tempe,
Sur faisait du crochet,
Mère montait la lampe.

               Les morts
           C'est discret,
               Ça dort
           Trop au frais.

Vous avez bien dîné,
Comment va cette affaire ?
Ah ! les petits mort-nés
Ne se dorlotent guère !

Notez, d'un trait égal,
Au livre de la caisse,
Entre deux frais de bal :
Entretien tombe et messe.

                C'est gai,
            Cette vie ;
            Hein, ma mie,
                Ô gué ?

Mesdames et Messieurs,
Vous dont la sur est morte,
Ouvrez au fossoyeux
Qui claque à votre porte ;

Si vous n'avez pitié,
Il viendra (sans rancune)
Vous tirer par les pieds,
Une nuit de grand'lune !

            Importun
            Vent qui rage !
            Les défunts ?
            Ça voyage....

Jules Laforgue

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