Petites misères d'hiver

                             Vers les libellules
                D'un crêpe si blanc des baisers
                Qui frémissent de se poser,
Venus de si loin, sur leurs bouts cicatrisés,
                Ces seins, déjà fondants, ondulent
                             D'un air somnambule...

                             Et cet air enlise
                Dans le défoncé des divans
                Rembourrés d'eiders dissolvants
Le Cygne du Saint-Graal, qui rame en avant !
                Mais plus pâle qu'une banquise
                             Qu'Avril dépayse....

                             Puis, ça vous réclame,
                Avec des moues d'enfant goulu,
                Du romanesque à l'absolu,
Mille Pôles plus loin que tout ce qu'on a lu !....
                Laissez, laissez le Cygne, ô Femme !
                             Qu'il glisse, qu'il rame,

                             Oh ! que, d'une haleine,
                Il monte, séchant vos crachats,
                Au Saint-Graal des blancs pachas,
Et n'en revienne qu'avec un plan de rachat
                Pour sa petite sœur humaine
                             Qui fait tant de peine....

Jules Laforgue

1ère publication:
La Revue Indépendante  avril 1888